Грузный мужчина с нервным  бегающим взглядом сидел за письменным столом  и тонким перышком упоенно рисовал на белоснежном листке чертиков. Несколько таких листков, жестоко смятых, уже почивали в мусорной корзине, на них чертики явно не получились, но тот, что в данный момент выходил из-под перышка, красноречиво обещал удаться на славу. У него было похабно-циничное выражение лица… то есть морды… нет, все же лица, потому что вместо приличествовавшего чертику свиного рыла самозабвенный художник изобразил определенно человеческий нос, хоть и уродского вида.  Еще у него была вздыбленная шерсть на подбородке, острые волосатые уши, безупречные козлиные рога и бесстыдно задранный хвост. Описание остального лучше опустить, ибо это остальное выглядело препохабнейше, и именно над ним трудился сейчас человек за письменным столом. Он так увлекся, что даже не заметил прихода гостя, вальяжно восседавшего теперь в белоснежном кресле посреди кабинета.
- Кхм! – демонстративно подал голос гость. – Я вижу, Абраша, ты трудишься не покладая рук!
Человек, названный Абрашей, тоненько ойкнул, подскочив на месте, и неловким движением попытался запихать портрет чертика под кипы бумаг, беспорядочно громоздившиеся на столе. Однако листок предательски кувыркнулся, запорхал  в воздухе и с самым ябедническим видом приземлился у ног визитера.
Абраша замер, как мальчишка, пойманный матерью на краже конфет из чулана, не решаясь нагнуться и поднять злополучный листок. С немалой долей беспокойства он косился на гостя. Как, интересно, тот сюда попал, если Абраша не слышал ни топота шагов, ни скрипа двери? Может быть, просочился туманом через окно? Или серой крысой шмыгнул под дверь? Впрочем, какая теперь уже разница – гость сидит перед ним, и его визит однозначно не сулит Абраше ничего хорошего.
- Я… это… тружусь потихонечку, - промямлил он наконец, пытаясь  незаметно пододвинуть к себе стопу бумаг, но только опрокинул на штаны чернильницу.
- Оно и видно, - скептически ухмыльнулся гость, обнажая  белоснежные зубы, при виде которых Абраша тут же забыл про штаны и чернильницу. Впрочем, гость тут же принял серьезный вид: - Я не понял, кому это нужно – мне или тебе?!
«Тебе, кому ж, еще, кровопийца проклятый!» - злобно подумал Абраша, но благоразумно промолчал. Однако гость словно прочел его мысли:
- А кто тут хотел денег, бессмертной славы, жену-красавицу?..
- Она меня из спальни выгнала!.. – вырвалось у Абраши, после чего он моментально закрыл рот обеими ладонями.
- А вот это уже не мои проблемы! – отчеканил гость. – Главное – она твоя жена, а остальное меня не касается. Или прикажешь еще свечку  держать?!! – грозно повысил он голос.
Абраша съежился.
- Ладно, Абраша, давай, показывай, чего ты там накропал.
Дрожащей рукой Абраша вынул из-под кипы бумаг тонкую папочку и подал гостю. Тот  взял ее волосатой со всех сторон рукой и оперативно просмотрел содержимое.
- Слушай, Абраша, а в глаз ты не хочешь? Что это еще за граф Вампир такой? Ты, гад, на кого намекаешь?!
- Ни н-на к-кого, господин Ва… Вам…
- Ах, оставь эти церемонии – для тебя я просто Герман, или ты забыл, что мы друзья, а, Абраша? – это было сказано в меру иронично.
«Таких друзей за хвост да в музей! И показал бы я тебе «Абрашу»!..» - безнадежно подумал тот, но гость в ответ на такие мысли снова показал зубы, и Абраша окончательно удостоверился – в присутствии этого «друга» лучше ничего плохого о нем не думать, себе дороже.
- Я тебе кого сказал вампиром сделать, умник ты этакий? Еще исторические факты приводил, - а ты вон чего царапаешь!
- Но ведь… - впервые решился возразить Абраша. – Ведь этот человек меньше всего походит на вампира, это светлая личность. Да разве мало кровопийц в истории было, есть множество куда более подходящих кандидатур…
- Тебе что было сказано?! – только теперь гость разозлился по-настоящему. – Тебя к нам силком никто не тянул, а раз уж контракт заключен, то теперь кто тебе платит, тот и…
Хоть бы сказал про музыку, сволочь, подумал Абраша и с помощью жестов дал понять, что готов играть эту «музыку».
- И почему граф? – резко осадил свой тон «просто Герман», сделав его почти дружеским.
- Ну, как бы так сказать… Граф – это  готично,  модно, эротично…
- Чего?!! – на сей раз у гостя банально отпала челюсть, заставив в третий раз его зубы засверкать во всей красе. – М-да, теперь понятно, почему тебя жена из спальни выгнала.
- Я хотел сказать, что дамам такое нравится! – обиженным тоном ответил Абраша.
- Ладно, пусть будет граф, ты же автор, тебе и решать. Но в остальном – не забудь, что я тебе сказал! Зря я, что ли, перерывал источники в поисках исторических фактов?!
По правде говоря, у бедного Абраши давно выветрилось из головы все то, что в прошлый раз за бутылкой вещал ему гость. Все эти мадьяры, болгары и лангобарды смешались в одну крутую смесь, а уж из более древних народов в памяти зацепились разве что некие секлеры и секуи, если он, конечно, правильно запомнил, да и то только из-за не очень приличных ассоциаций… Но говорить об этом Абраша уже не рискнул.
- Так ты все понял?
- Ага…
- Смотри мне – в другой раз я таким добреньким не буду! – и с этими словами гость слегка трансформировался, взмахнул ушами… то есть крыльями… нет, все же ушами, хотя и похожими на крылья – кожистыми и перепончатыми, - и беззвучно вылетел в форточку.
«Блин, все не как у людей!» - злобно посмотрел ему вслед Абраша, то есть, простите, Абрахам, а точнее Брэм, как господина Стокера на родине величали. «Ты смотри у меня!» - раздался у него в голове затихающий голос господина Вамбери.
Он встал, плотно закрыл форточку и подобрал с пола изображение чертика. Да, хороший получился, похожий, подумал Абраша, смял его и выкинул в корзину. Хорошо, что гость не слишком к этому рисунку приглядывался. Особенно к чертам лица и острым ушам.