Только что вычитала в газете такую историю. Рассказывала молодая женщина, как однажды сломался у нее пылесос. Обратилась она к своему соседу, деду Якову, который давно уже зарекомендовал себя мастером на все руки. Дед пылесос починил, и хозяйка в качестве вознаграждения принесла ему бутылку вина и еще кое-каких продуктов. Продукты дед взял, а от вина отказался:
- Спиртного, - говорит, - я давно не потребляю, нечего позориться.
- Но что же позорного выпить рюмочку в праздник?
- Да не людей стыдно, а перед небесами. А еще я не могу понять, что же такое со мной случилось пять лет назад.
- Что же такое случилось? - удивилась хозяйка. - Расскажите.
- Жил я тогда в девятиэтажке. Была зима, и, как водится зимой, вырыли у нас во дворе огромную траншею непонятного назначения. Бросили через нее пару чахлых досточек для перехода, и забросили. Можно было, конечно, обходить десятой дорогой, но я с целью экономии времени обычно шел по этому хлипкому мостику. И как-то меня друг пригласил в гости на день рождения. Купил я бутылочку да закуску, жене его тортик прихватил и пошел в гости. Посидели мы хорошо до позднего вечера, на двоих пару литров водочки оприходовали. Я бы у него заночевать остался, но его жена меня выпроводила. Возвращаюсь домой "восьмерками", дошел до траншеи и остановился. В глазах все троится, да и темень, фонарь еле светит на той стороне - как же перейти? О том, что траншею еще и обойти можно, в пьяную голову не дошло. И стою, как баран перед новыми воротами. Тут откуда ни возьмись - два милиционера:
- Ваши документы?
- Мои документы дома, вон там я живу, на четвертом этаже.
- Да ты, дед, изрядно набрался, пойдем с нами в участок!
- Мне бы только на ту сторону перейти, я бы и документы вам показал, и чаем бы напоил!
Один милиционер обратился к другому:
- Ну что, Никита, мы сегодня добрые?
- Конечно добрые, Фрол. Пошли.
С этими словами они взяли меня под руки и перевели через траншею. Я слышал их твердые шаги и чувствовал их сильные крепкие руки. Довели они меня до самого подъезда, а когда я почувствовал, что меня уже не держат, то не удержался на ногах и сел прямо в снег.
- Спасибо, сынки! А чай? - говорю. Оглянулся - а их и нет уже, и непонятно куда делись. Только что стояли рядом - и словно испарились. Поднялся я домой, стал под душ, протрезел немного и вспомнил: траншея! Как они могли меня вести по узенькому мостику, где и один человек проходит с трудом? Сами что, по воздуху летели? Хоть я был и пьян, но "белочек" не случалось никогда, и я отчетливо помню, как они вели меня под руки, не давая оступиться. И притом имя такое странное - Фрол, разве сейчас хоть одного Фрола моложе ста лет встретишь?
Утром, проснувшись с тяжелым похмельем, я вспомнил вчерашний случай и решил, что надо пойти и отблагодарить этих милиционеров за то, что не дали свалиться в яму и замерзнуть. Пошел в отделение, но там мне сказали, что у них нет сотрудников с такими именами. Пошел я назад, а сам все думал о произошедшем. Эти два имени все крутились в голове, пока я не вспомнил, что Фролом звали моего деда по матери. А деда по отцу звали Никитой! Я их не помнил, только имена и знал. И с чего я взял, что  они из милиции? Форма на них была военная, но подробностей в темноте не рассмотрел. Во всякую мистику я не верил, но факт - вещь упрямая. Вчера они, молодые и сильные, тащили домой пьяного непутевого внука. Стыдно стало - может, нет им покоя там из-за глупого потомка? С тех пор и не пью, нечего предков перед Богом срамить, пусть себе спят спокойно.